Saindo do paraíso

A trilha em si era facilmente transitável, subindo suavemente, raramente com menos de trinta centímetros de largura, com bastante espaço para colocar os pés, sem muitos obstáculos em forma de pedras e troncos. A encosta íngreme que ele atravessava atraiu toda a nossa atenção, campos de cascalho descendo em ravinas que drenavam para o vale maior abaixo. Um deslizamento até lá não seria uma proposta agradável.

Não foram as mochilas pesadas cheias de comida e equipamentos de acampamento, mas sua capacidade de desequilibrar você com um passo em falso que nos manteve em alerta: foi o Pequenino. Pedras interessantes – estávamos no lugar certo para isso – flores silvestres, abelhas, tufos de capim comprido chamavam sua atenção e a desviavam da tarefa em questão, pezinhos calçados com tênis flutuando espontaneamente sobre o abismo. Absorvida, fascinada, a garota estava alheia ao potencial de um deslizamento para o resto da vida. Deus não permita que qualquer borboleta aconteça na direção errada, no momento errado.

Por esse motivo, como costumamos fazer, nós a mantivemos em um Sanduíche de Segurança, o Chefe e eu nos revezando na liderança e na sequência, para que nosso grupo não pudesse caminhar rumo ao infortúnio nem perder tempo no perigo. Gostamos de mantê-la ao alcance, caso ela decida tentar arremessar por cima da borda.

A minha companheira costuma assumir a liderança, apesar de ser uma rapariga do oceano, que se sente à vontade no mar e quando está fora da vista de terra é capaz, sem hesitação e com total confiança, de indicar a direcção da ilha mais próxima, de contar a natureza do fundo do oceano pela ação de sua superfície. Em terra firme, porém, a pobre moça poderia se perder em um supermercado. Pontos de referência convenientes a confundem. Dirigindo? Em uma grande cidade? Fuhgetabaudit. É um dado adquirido que, como ela geralmente opera em um plano superior, a navegação terrestre está abaixo dela.

Ela tem um bom motor e estabelece um ritmo rígido, porém, e em lugares remotos geralmente há apenas uma trilha a seguir. O que poderia dar errado? É seguro apostar que chegaremos aos lugares mais rapidamente do que se eu estivesse liderando o ataque. Sou mais parecida com minha filha: adoro uma boa distração de borboletas e sou uma sonhadora sem remorso, e quem pode me culpar? Veja o mundo em que vivemos.

A varredura em execução é preferida pela visão geral oferecida: você pode examinar a ação adiante, sugerir melhorias na direção, se necessário - apenas se for absolutamente necessário - agarrar qualquer criança rebelde antes que ela tenha a chance de morrer e geralmente gostar de ver seus entes queridos se movendo e se tornando parte de lugares bonitos. Apenas me chame de Walter Cronkite. Âncora.

Um empurrão íngreme nos levou à linha das árvores, abetos em forma de inverno, galhos nus nas laterais, dando lugar a uma cabeceira de zimbro e kinnikinnik emaranhados, através dos quais trilhas trançadas de alces nos levaram à bacia pretendida. Um anfiteatro de flores silvestres de dois níveis, salpicado de pedras caídas, cercado por penhascos e torres inclinadas em ângulos loucos e improváveis, nos puxou para cima. Continuar para a varanda superior envolveu subir uma encosta gramada, as mochilas um pouco mais pesadas agora do que quando começamos, mas no geral um passeio bastante casual da estrada para um lugar privado e selvagem. Chegam momentos em que você sabe que está no lugar certo na hora certa, geralmente envolvendo um pouco de suor; este foi um.

Tenda montada ao lado de um lago de vidro calmo que ancorava a tigela, um jantar simples era apreciado no último brilho da noite. A noite estava quente o suficiente para dormirmos com a porta da barraca aberta, em cima dos sacos de dormir, mesmo a 3.600 metros de altitude. Amor de verão.

De manhã, as nuvens que subiam pela borda da bacia eram sinais de fumaça anunciando a chegada do tempo. As sombras das nuvens eram amebas do tamanho de um campo de futebol que mudavam de forma pelas encostas. Entramos e saímos deles, longe da arrogância dos humanos tolos, flutuando na atemporalidade, gloriosamente livres de relógios, computadores, engarrafamentos, homens trapaceiros. Pequenos jipes apareceram na passagem lá embaixo, um mundo diferente.

Por enquanto nosso mundo era um mundo de pincel e aviano, miosótis, prímula, genciana e piloto celeste. Folhados de bistort se fundiram em tapetes brancos cremosos. Este foi o zénite do ano, uma força vital gigantesca que dorme, espera, e finalmente, numa janela curta e doce, ter a oportunidade de sentir o sol, voar algumas cores e recarregar.